En el jardín, tu brote.

En el jardín, tu brote
En la realidad,la fabrica para curar las almas.
Si yo abrazo tu cara realmente te siento?
Por qué te siento ahora sin abrazar tu cara?
Mientras te siento te abrazo.

La realidad es producto de la imaginacion?
o la imaginación es producto de la realidad?
Abrazo otras caras, pero en todas siento la tuya.
Abrazo otras caras  y solo huelo  el pasto  fresco y mojado de la lluvia del recuerdo.
Un recuerdo que se expande en la memoria,
que se bebe todo este Jardín mientras te creo.

Estás  tan lejos pero estás acá.
Estás
y mucho mas cerca que los que me rasguean todos los días.
La presencia fantasmal que mata a distancia
El cielo arriba.
la tierra abajo.
y nosotros entremedio de ellos.

Una noche en la almohada soñando en el hambre
que se atraganta y despierta  cuando caigo en una realidad sin alas.

Una noche,
otra noche ,
y la repetición que no descansa en rasguñar mi energía
que me encapsula hasta revelar  que el encontrarnos nos haría buscar.
Todo tiene un fondo, el viaje al punto siempre es infinito.
Todo tiene un fondo que cuando se llega el movimiento enciende ,
transformando todos los motivos y razones para dejar de olvidarnos.
Todo tiene un fondo y cuando se toca, los instantes se vuelven infinitos.

Te creo,  no puedo dejar de hacerlo, aunque arriesgue  por cada punto del dibujo
una aguja que entra y sale en las entrañas
que lastima y repara, que cose y se apaga.

Te creo, no puedo respirar sin hacerlo.
La fábrica de sueños nunca deja de cesar.
La fabrica de la muerte tampoco deja de morir.

Te creo, y cada punto es un fuego mágico en el jardín.
Te creo y dejo de morir.
Te creo, y entonces vuelvo a vivir.

Destino septiembre

Los lugares no encuentran a las personas.
Las personas encuentran el lugar en cualquier persona.
Y cuando eso ocurre, la primavera queda estacionada, en cualquier lugar, en cualquier tiempo.

Nube de vainilla

Y si para decirte
 tendría que volver a juntarme.
Alma ,pies  y manos distanciados en cada esquina.
El cuerpo en un laberinto.
Puntos suspensivos que ahogan el silencio de misterio.
Puntos suspensivos que solo esperan la palabra que desangra tus benditos sueños.
Algo que quiere continuar hasta nunca terminar.

Y si para decirte si,
tendría que volver a juntarme.
Alma desarmada,
 fuego apagado pero en puntos suspensivos.
o en silencio que se duerme,
o en ese parloteo de la mente que nunca se calla.

Dejé mis partes en cada escalón.
Mas que dejarlas las olvidé.
Pero  desde esa puerta a lo entero

ya no hay sangre que corra.

Apenas ojeo mecida desde  el piso.

Haber dejado caer mi peso para liberarme no fue tan fácil.
Siempre el frío es embriagante, mucho mas que los vinos que se comparten con amigos.

La subida es cruel y lenta.
Agota si no respiramos sol,
transforma si escupimos el miedo.
Y si respiro el vértigo  puedo hacer dos cosas:
dejar este sueño y volver a la vieja comodidad,
o menear la prueba del superdebil,
hasta al fin soplarla.

La subida es cruel y lenta cuando no hay respiro de los ecos.
Y si llegas, nadie te avisa la fecha de vencimiento.
No es impredecible que un  brusco viento de mano invisible te tire hacia abajo,
deseoso de arrebatar tu suerte.
Y si no llegas a caer,
 al menos los frenos que da la fuerza y engrandece el alma
esquiva el suelo de la muerte,
olvidando el invento del tiempo cuando estás donde amas pertenecer.

Y sí,
para decirte si
quiero volver a verte.
La sorpresa es el movimiento del desencuentro.
Ya no hay luz encandilante que canse los ojos.

La oscuridad marina tranquiliza .
El descanso  es alegre en los ojos de tu corazón.

Despacio puedo ver los cometas de agua.

Mi cuerpo comienza a flotar  hasta volverme nube de vainilla.
Me río y nos miramos desde el cielo.
Me río y nos movemos como mar.
Me río.Nos comemos.
Me vuelvo a reir.
Que ricos somos juntos.