Por una volada

El le preguntó :
- y adónde vamos a volar?

Ella le dijo:
- a la cama de sarampiones que envenenan
y dejen reposarnos lentamente...

El dijo:
- bueno, nos quedamos acá si es lo mismo.

Ella le dijo:

-No.
Acá hay castigo lento
pero nunca reposo


El le dijo:

bueno mi amor,
vamos a picarnos a esa cama
pero sabés que para la vuelta ya no hay alas.

Aborto

una semilla no es un árbol
una palabra no es neutral
un cuerpo tiene su dueño
entonces
dejemos de abortar nuestra libertad!

Golpes

Cuando las luces de afuera comenzaban a  aturdir el zoológico de tu derecha, la ruina cada vez mas gorda y antojada carcomía con poder desde la frente
 enajenando el invierno de tu frente.

Mientras jugabas al vándalo de mis partes yo iba quedando como pedazitos de tulipanes, desgarrada en un rincón aplastada.
 Rompías la armonía y te me caías como un libro pesado de  alguna calle o cajón.
Digo pesado por la carga de tus ansias
que en la brusca fatalidad deseaban la respuesta mas breve y ruidosa.
Ruidosa y pesada para mi por siempre.
Uno pretende en lo breve ganarse la respuesta
cuando en realidad son las preguntas lo que te dejan en breve.
Lo que esta sucio nunca puede desnudarse
porque necesita de 7 vidas de lluvia para limpiarse.

Al final acá estoy.

La película de los días buscando la gracia de tener alas

olvidando y olvidando que los vientos son los que desplazan.

Las caricias atónitas cuando me recorrías con tus uñas en el hundimiento del sin tacto

Trataba de embriagarlas de acuarelas que alguna vez danzamos, a la esperanza de que estos gritos hayan servido para quedarnos menos sordos y no tan cerdos.

Pero las manchas  eran tan indelebles que ni todas las nubes juntas podrían acariciarla.

Y qué decir de esto
y qué decir de golpes que traspasan la piel
esos son los golpes
los que traspasan la piel
lo demás puede ser moretonitos
aparecen como huellas un día y después se olvidan.
Pero todo lo que implique la balanza ahogada del miedo y la libertad
son los verdaderos golpes
y ya no hay nada que hacer con ellos
las piñas que algún día recibí
se convirtieron en mis mejores amigas
ahí estaba yo para sanarlas
ahí estaban ellas para transformarme
nacieron conmigo
y me acompañarán hasta el final.
Aunque después de los golpes, el final ya no existe.
Golpes
el final y el comienzo de todo.
el movimiento que moja lo seco
y que aúlla con la ventaja de salir del estancamiento.

Amo de rabia

Anestesiado Pablo,
siempre perezoso en el sillón.
Afuera la guerra, adentro la paz de la tele-visión.
Hasta que un día su perro le contagió rabia,
Le sacudió la inconciencia.
Desde entonces,salió a matar  armas,toda clase de armas
entre ellas los calmantes para la rabia.

En sol sostenido

Una mirada sostenida al sol
puede dejarnos ciegos
porque ya nunca volveríamos a ver igual.

Una lupa de fuego que huracana los ojos
hace cenizas la oscuridad
hace cenizas la vida.

Una mirada sostenida al sol
nos deja ciegos
porque cuando cae
 nos vuelve a la sombra.

Desierto

Alguien que no bebe ni el agua del aire
que se seca y se conserva
es decir
alguien que se bebe a si mismo.
Desierto
alguien que se bebe a si mismo.
Desierto
alguien que se seca de si mismo.

Fantasia real

 Si mandaran las flores
el sometido sería Dios, y no el hombre

Manden flores!

Si la tierra no fuese ajena
no entraría lugar para las adoraciones

Infierno y Paraíso unificados
lugar hermano del hombre
y no privado de su acción carnal

Manden flores que la tierra se extingue!
Manden flores que la tierra es de todos!

Ventana

Si la abris lo nuevo comienza a morir
Si la cerras lo viejo sigue vivo
Conservar o gastar?

Aterrizaje

Último aterrizaje
destino a la muerte y el nacimiento.
Largo viaje ese de nacer para comenzar a morir.

Mas prefiero quedarme en las nubes,
el lugar donde el deseo no es llegar ni tampoco escapar.

En el jardín, tu brote.

En el jardín, tu brote
En la realidad,la fabrica para curar las almas.
Si yo abrazo tu cara realmente te siento?
Por qué te siento ahora sin abrazar tu cara?
Mientras te siento te abrazo.

La realidad es producto de la imaginacion?
o la imaginación es producto de la realidad?
Abrazo otras caras, pero en todas siento la tuya.
Abrazo otras caras  y solo huelo  el pasto  fresco y mojado de la lluvia del recuerdo.
Un recuerdo que se expande en la memoria,
que se bebe todo este Jardín mientras te creo.

Estás  tan lejos pero estás acá.
Estás
y mucho mas cerca que los que me rasguean todos los días.
La presencia fantasmal que mata a distancia
El cielo arriba.
la tierra abajo.
y nosotros entremedio de ellos.

Una noche en la almohada soñando en el hambre
que se atraganta y despierta  cuando caigo en una realidad sin alas.

Una noche,
otra noche ,
y la repetición que no descansa en rasguñar mi energía
que me encapsula hasta revelar  que el encontrarnos nos haría buscar.
Todo tiene un fondo, el viaje al punto siempre es infinito.
Todo tiene un fondo que cuando se llega el movimiento enciende ,
transformando todos los motivos y razones para dejar de olvidarnos.
Todo tiene un fondo y cuando se toca, los instantes se vuelven infinitos.

Te creo,  no puedo dejar de hacerlo, aunque arriesgue  por cada punto del dibujo
una aguja que entra y sale en las entrañas
que lastima y repara, que cose y se apaga.

Te creo, no puedo respirar sin hacerlo.
La fábrica de sueños nunca deja de cesar.
La fabrica de la muerte tampoco deja de morir.

Te creo, y cada punto es un fuego mágico en el jardín.
Te creo y dejo de morir.
Te creo, y entonces vuelvo a vivir.

Destino septiembre

Los lugares no encuentran a las personas.
Las personas encuentran el lugar en cualquier persona.
Y cuando eso ocurre, la primavera queda estacionada, en cualquier lugar, en cualquier tiempo.

Nube de vainilla

Y si para decirte
 tendría que volver a juntarme.
Alma ,pies  y manos distanciados en cada esquina.
El cuerpo en un laberinto.
Puntos suspensivos que ahogan el silencio de misterio.
Puntos suspensivos que solo esperan la palabra que desangra tus benditos sueños.
Algo que quiere continuar hasta nunca terminar.

Y si para decirte si,
tendría que volver a juntarme.
Alma desarmada,
 fuego apagado pero en puntos suspensivos.
o en silencio que se duerme,
o en ese parloteo de la mente que nunca se calla.

Dejé mis partes en cada escalón.
Mas que dejarlas las olvidé.
Pero  desde esa puerta a lo entero

ya no hay sangre que corra.

Apenas ojeo mecida desde  el piso.

Haber dejado caer mi peso para liberarme no fue tan fácil.
Siempre el frío es embriagante, mucho mas que los vinos que se comparten con amigos.

La subida es cruel y lenta.
Agota si no respiramos sol,
transforma si escupimos el miedo.
Y si respiro el vértigo  puedo hacer dos cosas:
dejar este sueño y volver a la vieja comodidad,
o menear la prueba del superdebil,
hasta al fin soplarla.

La subida es cruel y lenta cuando no hay respiro de los ecos.
Y si llegas, nadie te avisa la fecha de vencimiento.
No es impredecible que un  brusco viento de mano invisible te tire hacia abajo,
deseoso de arrebatar tu suerte.
Y si no llegas a caer,
 al menos los frenos que da la fuerza y engrandece el alma
esquiva el suelo de la muerte,
olvidando el invento del tiempo cuando estás donde amas pertenecer.

Y sí,
para decirte si
quiero volver a verte.
La sorpresa es el movimiento del desencuentro.
Ya no hay luz encandilante que canse los ojos.

La oscuridad marina tranquiliza .
El descanso  es alegre en los ojos de tu corazón.

Despacio puedo ver los cometas de agua.

Mi cuerpo comienza a flotar  hasta volverme nube de vainilla.
Me río y nos miramos desde el cielo.
Me río y nos movemos como mar.
Me río.Nos comemos.
Me vuelvo a reir.
Que ricos somos juntos.

El ojo

El ojo llorando verde desde la bruma
que salpica y regresa del mismo pantano que huele a pozo rendido.
El ojo baila temblando
se espolvorea del mar de algas que lo arrugan cuando se desprenden
y le devuelven el aire  iris cuando le mienten.
 Hace tajos a su memoria cuando deja en blanco su nido
y entierra las alas para simular el fracaso del olvido.
El ojo llorando verde desde la bruma.
El ojo llora y se expresa libremente cuando al fin siente
El derrame de lágrimas que lo livianan hacen vuelcos en el ojo.
De a poco se va nutriendo de su nacimiento,
ya no del pantano abrumador
ya no de las algas que deciden su color, su visión
El ojo ve y vuela cuando siente su pozo al fin parpadear.

A las escondidas

Guardar  el amor es una forma de ahorrar para que lo grande se rompa en un instante.
Y lo hicimos durante la primaria.
La escuela fueron las clases de aprender a desaparecer
 y aparecer en esos recreos de miradas
y juegos de apuñalar los ojos en el corazón,
haciendo del silencio una flor cautiva, una emoción en pausa.
Años mas tarde el azar nos encontró mas crecidos
pero ninguno había cambiado,
 seguíamos siendo esos niños torpes de cuarto grado que jugaban a las escondidas para encontrarse.
Que jugaban a las escondidas para en la magia divertirse.
Te presenté a mi amiga, que en ese entonces tanto de deseaba y al tiempo comenzaron a salir.
Vos te hiciste el novio y yo me hice la amiga.
Y aún  seguíamos jugando a las escondidas.
Ella me contaba cuando le mentías
 y vos me mentías cuando decías que la querías..
Descaradamente le decías tus fantasías conmigo para que yo me haga la fantasía de perder una amiga.
Tan predecible su amor se aplastó y no pudiste retenerla ni con tus amenazas de suicidio ni culpa siniestra que le engendrabas.
A los años nos volvimos a encontrar, mas viejos, fríos y desganados,
pero seguíamos siendo esos niños tontos de cuarto grado.
Estabas solo y yo mas sola que las soledades juntas.
Y en ese clima de fiesta que nos embriagaba tocábamos algún sol.
Nos dejamos llevar con la ayuda de cervezas, del rock de las luciérnagas, y también a ellas comenzamos a imitar.
Volando con abrazos de besos en la luz de la ceguera, en esa noche negra
jugando a las escondidas para atrapar el sol de cuarto grado.
No estaba arrepentida, en el fondo siempre quisimos hacerlo y esperamos esa noche negra.
Pero creo que ahí había empezado y terminado todo.
Siempre fue desde el principio la despedida.
Me escribiste los poemas que nunca nadie me había escrito,
me llamaste varias veces pero mi celular ya estaba descompuesto.
y yo sin respuestas, pero era esa la respuesta.
Ya no eramos mas esos niños tontos.

Ella y el

El huía y ella no se enteraba.
Ella se sentaba y el caminaba
Ella tomaba sus fotografías mientras el las vendía
Ella le ofrecía Francia mas París
y el solo le daba sus jeans.
El se cambiaba y ella se arreglaba.
Ella se maquillaba como maniquí
y el la compraba como si fuese de vidriera.


Cuando bailaban , el la pisaba
No estaban en la misma canción.
Ella bailaba amor pero el tropezaba.
El la miraba pero ella lo veía.
El se reía pero ella no entendía.
Ella caía y el no la sostenía.
Ella se salvó pero el tuvo que morir.

Ninjas de ciudad

Cada gota azul que cae sin avisar
es un respiro para pocos y una alarma para muchos.
El enojo y el apuro es una costumbre que hace vertientes el aguantadero.
La competencia que se abre en las calles a la esperanza de un ganador
y al señalamiento del vencido es lo que mantiene este movimiento.
Con cuerpos que cuando caminan parecen de cal
y cuando llegan a su morada se dan cuenta que son hormiguitas alimentando a un rey que hay de algún cielo dorado, que dice que es bueno,  pero que nunca quiere bajar.
Algunas veces el cansancio que se revela en las líneas de la frente parece llegar a tope
hasta que los ninjas entran a la fábrica de dulces
donde el encantamiento es tal que reactiva la marcha animal.
Y si el espacio es  de dos por cuatro y parece desocupado,
los ninjas se las ingenian para levantar en ella veinte pisos de un edificio,
con el aprieto acurrucado donde escasamente entra el sol
con un aprieto acurrucado donde escasamente alguien pudiera moverse
con un aprieto acurrucado donde escasamente uno llega a existir.
Como en estos lugares la naturaleza ha desaparecido (también ha sido saqueada)
la gigante nube gris que frecuenta aveces como síntoma para ruborizar los ojos de tal calamidad
los ninjas inventan cartelera de luces, bobismos y polvos mágicos para retornar,
la propaganda de las medias y sentimientos  a lo largo quedan enchufados.
Y los ruidos también hacen la suya evitando a un silencio que los haga escuchar.
Así como el ninja vende su fuerza
su corazón queda deslumbrado por este lugar.

El desequilibrio se ordena a libre precio para que los ninjas tengan que ardir en su propio cuerpo.

Algunos que quedan fuera del cordon van en busca de otras ciudades o alguna donde el caminar no precise tener que pisar manos.
Los monstruos se enseñan desde niño
para hacer del miedo un tilde de aislamiento precaviendola con las triples llaves y cerrando puertas. Rejas y el tomar
distancias para seguridades extremas.
Algún día el ninja se dará cuenta que el combate no fue solo el derribar a un otro.
El combate de perlas siempre fue contra el mismo.

A dos mundos

El mundo no se puede cambiar


Desde niña me enseñaron que si


que hay lugares para crear rosas y abrazos sinceros


Pero estas rosas y estos abrazos apenas son reflejo del mismo.


Solo existirá así hasta que se pudra y nazca uno nuevo.


Yo no quiero estar mas en este


asique los espero en el otro.


Antes de terminar quisiera conocer a mi hija


hasta que domine mi tiempo.


Hasta ahora no pude hacerlo y tampoco creo que lo pueda hacer por mucho mas..


Desde que nací no lo pude hacer , me empujaron y acá estoy.


Todas mis letras fueron confesiones sin trajes ni lentes.


es solo lo que siento y disiento de haber inexistido mas abajo que arriba.


Pero el mismo mundo es el que ahora y siempre me empuja hacia arriba y creo que llego el momento.


Lo único que pido es celebrar mi liberación, porque ahora todo comienza.


Si alguna vez fui parte del sol, es cuanto mas lo necesito.


Si alguna vez fui agua de mares y ríos , quiero descansar ahí.


Como mariposa aleteando colores haciendo del  invierno un paisaje de perfumes.


y como pájaro inquieto en plena emigración hacia el infinito , es que hoy me toca y elegí dar vuelo.

Carta de presentación

Mientras dormía el ruido me apretaba y me empujaba hasta agotarme y dejarme sin vocales.
Comenzaba desde la cabeza hasta aprisionarme los oídos.
Y así duermo pisoteada como cigarrillos apagados en la tierra.
Hundida y encorbada por arenas (que no son mas que piedras).
Si es el desayuno de la masacre del que también soy cómplice y culpable.
Si es el almuerzo de la ceguera el que me hace perder.
La oscuridad es el sacudòn de los espejos.(Los hace temblar y humedecer)
Y la luz la infinita apariencia de los vientos sin aire.
Los vientos que no son vientos.
El sacudòn inmóvil de los ojos ácidos.
La luz sofocante que himnotiza e inunda por solo ocultar el cielo envejecido.(el que emborrachamos para no verlo)
Arrastrando la agonía que implica las formalidades que marca el reloj
y las informalidades brutales que produce.
Ser concientes implica despertar la inconciencia
pero mientras sueño me siguen hincando las agujas que arrugan mi piel.
Es una lastima que las apariencias oculten la verdadera presencia.
Una pérdida el pensar predecir a un alguien con solo su autobiografía programada en dos segundos.
Una pérdida y un desperdicio de la injusta carta de presentación.
Y como acostumbro a errar antes de acertar
el juego de romper los vidrios (no los hielos) es lo que deberíamos practicar.
Que los corazones nunca deberían ser forzados a convenir y a encrucijar el alma a cada momento.
A que la sangre aunque estè un poco envenenada
en una recóndita parte lucha por su natural color.
Y que los espacios, y no el tiempo
son los que fríamente arrugan el alma.

El percusionista

Porque salió de la boca abierta del suelo. Del escenario que aún resonaba de aplausos casi endemoniados. De un publico extasiado. De un publico agitado que no dejaba ferviente de aplaudir. No podían dejar de hacerlo. Las venas agitadas iban abriéndose haciendo paso a un río infierno desangrando a cada choque de palma de los que seguían aplaudiendo.
Las venas del percusionista parecían salirse de las manos.
Hasta que todos cayeron.Y estallaron .
Los tambores quedaron con las manos atadas y con ellos el desenlace.
El percusionista era un hombre como cualquiera que vivía en la calle. Sabia comer en la calle lo que encontraba, pero nunca comía las limosnas compasivas que la gente le tiraba cuando lo veían.
Sabia vestirse en la calle y actuar en la calle.
Sabia hacer música en la calle y trabajar en la calle. Su amor allí lo encontró.
Antes de encontrarlo tuvo muchas amantes, entre ellas la colorada Karina , la rubia Gabriela, y Florencia.
Las tres lo dejaron. En la calle.
En el último invierno el percusionista se sintió robado en la calle. Porque sus tambores habían desaparecido.En la calle.
Necesitaba tocar su música, no alcanzaba con el ritmo de alma. Desde ese momento su respiración comenzó a ser insoportable.Sus manos comenzaron a desesperar.
Sin pensar y con los ojos ardidos en una erupción de esquizofrenia salió corriendo y toco la puerta de la casa de Karina. Ella lo recibió y se entregó.
Después fue a lo de Gabriela, èsta le sonrió y se entregó a la causa.
Y por ultimo fue a lo de Florencia, quien no estaba asique la esperó sentado hasta que llegara.
Al llegar la noche la sorprendió y también se tuvo que entregar.
Se pasó una madrugada fria construyendo su instrumento.Pero este no era como cualquier otro.
Tuvo el mejor cuero para los tambores. Ahora las pieles de sus amantes estarían siempre con el.
Ese mismo día comenzó a tocar en la calle en su rincón de siempre.
Todos los testigos que pasaban por allí se detenían a escucharlo. Y se detenían con el.
Al poco tiempo el percusionista se convirtió en una estrella bien paga.
En el teatro la multitud esperándolo.
La noche de la consagración allí parado en el escenario con una multitud que lo escuchaba.
Comenzó a tocar.
Las melodías eran incandescentes, inexplicables .El público estupefacto.
La alucinación que causaba a cada toque de tambor, era una especie de melancólica sinfonía que aleteaba hasta enloquecer en una fiera salvaje.
El público se quedó sordo. Al haberlo escuchado ya no podían escuchar mas nada.
Antes de terminar el show comenzó a tocar la ultima canción.Su favorita para el toque final.Su favorita para la despedida.
Apenas las manos comenzaron a acariciar los cueros del tambor, y empezaron a salir de ellos en cada nota las voces de sus amantes.
El publico calló. Quedó helado el percusionista .Comenzó a tocar de nuevo y en cada nota renacían los gritos de sus amantes reviviendo la escena del asesinato.Pero no le importó.
Y siguió tocando .No podía dejar de tocar y estallaba la fusión infernal de la música del asesinato.
No podía dejar de tocar hasta que la locura no hiciera su final.
Las manos comenzaban a sangrar a cada golpe casi tan cruel como saciable y las caras de sus amantes aparecían desfiguradas en los cueros del tambor que no era ningún fantasma.Seguía tocando enfiebrado de furia y los dedos comenzaron a despedazarse.
Todo su cuerpo comenzó a despedazarse.
El suelo comenzó a abrirse para el . Su actuación esta vez fue paga.
Porque salió de la boca abierta del suelo. Del escenario que aun resonaba de aplausos casi endemoniados. De un publico extasiado. De un publico agitado que no dejaba ferviente de aplaudir. No podían dejar de hacerlo. Las manos seguían chocando a un ritmo cada vez mas acelerado desangrandando a cada golpe las gotas de un rojo océano encantado.
Hasta que todos cayeron.Y estallaron.
Su música quedo testigo.los testigos crearon mas testigos.
Y en pocos años el mundo se quedo sin personas.
Y el mundo fue testigo de haberlo escuchado aunque para eso el mundo tuvo que desaparecer.

Soledad

La soledad que invade en el egoísmo
es el refugio del egoismo.
El tiempo incinerado , malgastado e inusado.
El juguete que distrae
que acostumbra a involucionarme.
La soledad son los abrazos que no damos.porque preferimos la muerte del analisis infinito.
Las barreras del pensamiento equivocado.
Los impulsos encarcelados.
Lo que se pierde con la soledad.
Me neutro.Me paralizo con la cabeza hervida.
Las desiciones son neutras cuando estoy con ella.
Gateo sola porque mi esqueleto es una cabeza hervida y el alma esta anestesiada.
Ni siquiera es fuego apagado.
Porque no hay fuego en la soledad.Es un frio gris que empaña desde lo profundo y exterioriza las decisiones no tomadas.Las menos guerreras.(Las no guerreras)
Pienso .Planeo irme a otros lugares.Conocer otros paisajes.Pero me devoro cuando me pienso.
Mientras lo hago soy inexistente.
Termino callando mientras analizo.
Es el silencio no encontrado.El silencio no escuchado.
Todos los paisajes seguirán siendo iguales hasta que deje caer el filtro del egoísmo y al fin poder volar por el paisaje que esta anudado.(El paisaje improvisado).
La soledad es lo opuesto de amar en voz alta.
Quién no se ha sentido así alguna vez?
Quién no vive ahogado en ella y aún sobrevive?
La sed no saciada.
Es practicar fuera del contexto.
La acumulacion y el estancamiento de los deseos.
Las paredes que sangran evadiendo las miradas.
Es caminar en el aire sin animarse a probar el suelo.Caminar sobre el vacío.
Esquivar el paraíso de ser encontrado.
Es inyectarse el Apartheid de la distancia.
Vencerse todos los días en una oscuridad delatada ante tanta luz.
Arrebatar rejas en vez de emociones.
Arrebatar ficciones en vez de realidades.
Arrebatar pensamientos en vez de pasiones.
Es la vaga y dificil tarea de no ser espontáneos.
Quién no se ha sentido así alguna vez?
Quién no vive ahogado en ella y aún sobrevive?
Es lo opuesto de gritar emociones.
Es lo puesto de gritar vida.
Es lo opuesto de amar en voz alta

Robo armado

Ayer me robaron.
Me asaltaron.
Me sacaron mis pertenencias.
Me quedé atónita ante los camaleones de neón.
Estaba completamente tildada.
Me pidieron mis cosas y no me resistí.
Me pidieron mi cuerpo y no me resistí.
Me pidieron mi alma y no me resistí.
Ahora me pregunto cuál es la diferencia entre vivir y tener la experiencia de ese instante.

Adonde vamos

La mirada generosa que confunde  la realidad
como si se tratara de bañar  en sol al Ángel Novus
como si la tempestad que hacen estas telarañas fuesen aliviadas por la misma calma.
Tanta dignidad me indigna también.

El Peligro de a dónde van las palabras.

El peligro de las cadenas empapeladas.

Qué queda si no es la continua nada

que lo nuevo sea la muerte y atrape  así el manojo de alguna elección

aunque también sea los dedos de la promesa ilusoria  de hoy
 que viste enlatada porque solo acaricia la lengua del alma.


Los calendarios no maduran al mismo tiempo que los relojes,
son esposos de la nostalgia excusando a las bocas que escupan la misma letra
 que en el presente del cuerpo se vuelve pesado.
Inmóvil en las telarañas.
Tanta dignidad me indigna también.


La catástrofe de abrir.
La catástrofe de cerrar.
La catástrofe de vivir.
Más la catástrofe es sentir.


Qué queda si no es la continua nada.
el peligro de las cadenas empapeladas
el peligro de adonde van las palabras.

Cajon invisible

Cómo escribir eternidades en espacios limites.

Los espacios son limites.
Egoístas divisiones con supuesta libertad.
Con supuesta preferencia.
Con supuesta identificacion.Solo aisladores hasta que el frío comience a derretirlos y se precise de nuevos elementos para pasar el invierno.
Apenas pequeñas células de un cuerpo mas entero.
Cómo poder respirar sobre un corazón destrozado
Cómo darle aire a un corazón que no late.
Cómo escapar de un destino que persigue y atosiga
Insignificante y finito como  los pies quietos y helados.
Dicen que la verdad esta en los ojos de los avivados 
pero a simple vista y con simple vista es cuando mas termino confundiéndome.
Abrir y cerrar los ojos.El parpadeo de  dos perspectivas , ninguna real.
Con la vista.
Con la vista me quedo a oscuras.
Nada puede ser normal si grita el dolor
Aturde y asorda.
Nada será mejor que el musical de una risa, aunque fuese forzada y sin sonido.
Ayer  besabas ,hoy  matas.
Ayer  abrazabas ,hoy encierras.
Ayer  nos divertía ,hoy lloramos( y no de alegría)
Es como una antítesis que nos ata al juego de la silla sin poder escapar hasta que este se halle en su final.( su liberación?)
Ayer alimentábamos, hoy envenenamos.
Ayer nacimos, hoy morimos
pero sin flores y posados al presente cajón invisible.

Extraños en el tiempo

Los rastros que te aparecieron pudieron marcar la cúpula que encubrían las mentiras que dejabas en cada aire frío entre cortado de tus palabras que bailaban dormidamente en espiral marcando formas de figuras desconsoladas, hambrientas de mi, hambrientas de ti, hambrientas de tantos fantasmas que presenciamos y que hoy a muecas burlonas nos vienen a saludar.

Pero tu gula de satisfacciones que descontrolados blancos vientos de hielo y sudores de cereza  hacían remolinos y se reían por tu lengua. Y yo los podía ver cada vez que abrías la boca para darme esos bostezos que hacían el bosquejo de nuestra dupla de extraños.

De espaldas  y  parado a la punta de la  cama con las pupilas temblando y el torso desnudo
 mirando la película de nuestras primeras citas, te animabas a mirarme de vez en cuando,y con la culpa tan pesada que sentías que  cuando te acostabas
la cama se iba  hundiendo preparando mi costado a tu entrega  para que me vaya cayendo  a tu cuerpo como si me tirara a una suerte de duna.Pero  no podía hundirme en el.Ni siquiera llegaba a tocarte.
 Entonces  me quedaba afuera durmiendo en el piso.


Mi lugarcito estaba ahí .El tuyo también.
Aveces cambiaba.
Aveces yo en la cama y tu abajo.
Aveces tu arriba y yo abajo.
Aveces uno sobre baldosa fría y el otro sobre frazadas de fuego.
Aveces los dos sobre el cemento.
Aveces los dos sobre el infierno.
 Aveces era normal y  aveces parecíamos multiplicarnos en la locura.
Y aveces   no había pozos en la cama que pudiesen inclinarme a lo que tu llamas intentos.

Entonces, como sin manijas para cualquier puerta abrir, la afirmación del fiel engaño que se quedaba sin sabanas para adornarse esta vez, se empezó a desvestir haciendo un recorrido por mis venas coloreando de purpura mi piel   todo el peso de la rabia y el dolor que los espacios parecían esta vez haberle ganado al tiempo.

Quedé totalmente pálida.

Y Vos también.

Por mucho tiempo.

Aunque cuando nos volvimos a cruzar por tercera vez descubrimos que éste ya no existía.(Lo habíamos derrotado)

La presa esquiva

Con las piernas cruzadas me escondo entre animales.


Mis dientes aun no comprenden su lenguaje


inerte a las voces que alienan los sueños


y si los comprendo mas corro el riesgo de que me terminen comiendo.

Noches suicidas (por no decir recuerdos)

Esas noches con temblores en los brazos 
  aspirando aladamente el intento de tragarme todas  las cenizas para que puedan tapar el humo que llevo dentro 
entre grietas que hacen picadas en el cruce de una voz
que cosen sombras a  los arboles cuando
el  llanto de  un pesado tren deja sin aire la sien, haciendo estallidos en finales quietos.
y los ojos se me encogen de tanto toser las pupilas ardidas rogando algún oasis.
y los ciegos paisajes que exprimía cuando sin dientes te podía comer,me devuelven a una fría calma desesperada,  que dejandome flotar boca arriba en la marea de aquellos eclipses imposibles (como lo nuestro) te recuerdo aun,  en tu muda presencia.

Vera

A la noche llegaba todos los días exhausta del trabajo una fotógrafa de un importante diario cordobés.
Aterrizaba a casa de un frágil golpe abriendo la puerta,
dejaba caer el bolso y el diario al suelo que se sentían junto con las llaves, y se recostaba de clavado al sillón cual balsa la llevaba por algunos mares , mojándola en olas de oxígeno para los clasificados de su luna cansada.

Asimismo tenia unos ojos glaciales 

sin precisar de bufanda ni guantes
para captar las imágenes más desgarradoras del fotoperiodismo.
Desde los dieciocho años solía llorar todos los domingos después de cenar. Generalmente a la misma hora,
siendo la punta final del postre sin deleite.Caía en el precipicio de una angustia inexplicable.

Como un jazmín absorbido por la tierra sin lluvia y derretida por el ciclope de azafrán.
Juntaba sus lágrimas en veintisiete vasos y luego se las regaba a sus amigas de hiedra.A medida que la adultez se le asomaba con los años,las responsabilidades, obligaciones, los conflictos con su jefe y amoríos descartables; quedaba experimentada en su piel de papel, 

su boca se iba secando tan pronto como sus facciones endureciendo;
  confeccionando la espada para cada mañana.

Su psicóloga insistía en probar con otra pareja , otro trabajo, otro barrio, otra ciudad.
Tantos otros que se le escapaban cuando memorizaba sus suicidios de temporal habitante.
Intuía.Y sus vocales leían que había otro.

Otros.

Otras. Pero no eran los otros que el psicoanálisis le insistía hace ya cuatro años de tratamiento.

Eran otros los otros.
Y eran su otra.
Paralelamente a su rutina, tenía una gran pasión por la botánica
y aunque viviera en un edificio, dibujaba de verde su departamento con todas las plantas
sin ser una casa de arboledas.A sus padres les molestaba los aromas que ellas producían,

les salpicaban en rebote todo ese follaje,

y cada vez que iban a visitarla

como sin querer nacía una nueva planta(y con cartas).
De apoco y de a mucho se fue plagando de la siembra que se convertía en telaraña para los apropiadores,
tan plagado que ni espacio quedaba para caminar alrededor del comedor.
Cada vez había menos.Hasta los asientos de la familia invitada fueron ocupadas por las plantas.

Luego la misma mesa.
Luego la misma comida.

- - Pero Vera. Esto es un disparate !! Ya no podemos entrar en la casa …por tus plantas!

- Solo con ellas aun puedo respirar- dijo la joven con una voz frágil casi rompiéndose pero firme e intimidante.

El silencio y la pausa de por lo menos media hora empezaron a chillar agudamente

como una pava hirviendo los remordimentos que pellizcaban la lengua de su madre.

 - Querida. Esta bien, pero corré las plantas así dialogamos- decía la señora con el miedo a prueba buscando con los pies algún vacío para sentarse.

- El hormigueo de mi cuerpo no es al vicio, y con la almohada pegada que reclama el movimiento. Ni la dinámica de una tortuga me gana,. No te parece?- tomó aire y prosiguió:

-.Sin el sol claro no me daba cuenta que tampoco bebía mi agua. Ya es hora de pararse sin piedras, quiero la verdad de mi agua, la verdad del sol que me trajo., - decía con mirada suplicante enfrentándose a la señora que hasta ese momento había sido su madre.

Y con un dolor de mil espinas en la panza, de huracán de cachetadas en el corazón, la sacudida de su esqueleto que a punto de desplomarse lograba sostener para seguir escuchando.

La muchacha supo la verdad.(Una parte).
La otra tendrá que seguirla descubriendo con la ayuda del tiempo)
En otra estación conoció a su tío y abuelo,
 y a través de ellos a sus padres.
De donde venía el amor a sus plantas.
Pero su nombre siempre había sido el mismo.
Y una noche,
su último domingo después de cenar,
y en la hora de llorar, le vino un pantallazo asombroso.
Todavía era un bebé, en los brazos de su madre joven que por entonces tenia dieciocho para sus ojos valientes.

-angelito ,acá adentro nos alumbras y das calor.

No sé que va a pasar después pero la lucha sigue y siempre estaremos cuidándote.
No creas a los monstruos como monstruos
Ésa es la manera de derribarlos.
Lo veras, Verita.
No tengas miedo, que naciste de los vientos de fuego.
Siempre serás Vera.-

Ese día fue el último de tantos domingos.
Las lágrimas inexplicables tenían su fin.
Empezaban a nacer las nuevas.
Las hambrientas de justa memoria.
Las raíces de su alma siempre la empujaron a que este día llegara como el prisma de la sangre latente, dandole prisa a un letargo que por años habían ahogado su ADN.

- Verita, vamos?- le dijo el novio .


Salieron del departamento y dejaron a propósito la puerta abierta.
Mientras jugueteaban con el folleto del cine por los pasillos del edificio...

 La fotosíntesis comenzó su proceso.

Atáco mexicano

No te seguí por esos caminos. No te seguí porque no aguanto más .
Si fuera idilio :que pinchen los vidrios. La pulsera mágica se quedó atrás.
Y ahora con tacos piso los escombros de algún recuerdo.
Y ahora el otoño nunca te divertirá.
La revancha es la maquinaria del despierto .
Ni falso lamento Ni gotas de sal!.

Y seguiría abriendo las camisas del infierno.
Y me jugaría por otra oportunidad (picante!)
Y que este contagio hagan arcos con los años .
Asustan los cuerdos.. y siempre comen pan!!!

Brindis del 1

Por las manos que anhelamos sentir la espuma y que haga partituras en la obra de nuestro beso.
Por un un caminante andaluz perdido en las células de otra bandera que huele a fresa
y que atrayente mirada hacen piramide con sus ojos jade despues de cada cada viento que le deja.
Por esas copas con nuestros queridos
que hacen relámpagos de alegría
ahuyentando en desvanecer a la tristeza encogiendola como un templado puntito.
Por los cuatro brazos encontrados en el momento justo
donde la fina cuerda del desencuentro parecia soltarse .
Y que el otoño para salvarlos
los obliga al desnudo vivo de los cuerpos que se entibian seductores en los roces.
Por esa distancia que no hace mas que divertir al tiempo
y lo muerde en deseos
Abarcándolo todo
sin siquiera poder calmarlo
ni disfrazarlo con un cigarrillo Etiopía.
Por esos dientes que impulsos y guerreros
buscan un amazonas en la rutina de cemento.
Por los años que morí y después viví .
Abriendo las serpentinas que transfiguraban mis piernas
desvalijando las huellas de mis anteriores tragedias.
Por tu humor en la mesa que nos hace desatragantar para darle la bienvenida a la fiesta de los reidores sabores.
Por ti .
Por mi .
Choquemos hoy.

Malena y el disfraz de abeja

Por donde el ruido habitaba,

Sus zumbidos  hacían  molestia que robaba y se las tomaba

 Rápida e inalcanzable (para disparar).

Cuando salía a la calle todos le temían .Y se alejaban sin haberla probado.

Fabricaba con paciencia el dulzón de su cuerpo que cambiaba con  las estaciones.

Malena era abeja. Una miel .Y creadora mujer...

Se picaba  ella para ahorrar viajes en destinos desiertos.

Lo que nadie entendía, ella lo concentraba en un capullo de dulzura

 que las más tercas narices lo sentían  hasta con los ojos   abiertos y cerrados.

Ése era su verdadero arte.

 Que un traje amarillo para salpicar en alegría.

 A veces un traje negro para sin razón  temer y distanciar.

Era necesaria su libertad.

 Era necesaria su chispeante ironía

Que en ella crecía

como la fórmula para multiplicar   su  alimento también.

Servía a su comunidad, mientras otros la usaban.

 Pero en su firmeza nunca se sobornaba.

No flaqueaba ni por la sangre del mes.

Malena era diferente,

Porque así realmente vivía.

Daba aire sin ser árbol.

 Y  no por ser reina de las mieles,

 Sino porque terminaba en  empalagar de flores de azúcar  a los que empezaban como contrincantes

 y terminaban copiando sus formas,

 Cual diferencia alguna no encuentro ni con tres dedos chuecos.

Sin estrategias, 

solo con diamantes en su cabeza

el insecto curaba los agujeros negros que hacían hundir a Malena.

Una tarde que empezaron a caer las hojas,

los furiosos vientos de las sierras juntaron a la tan ansiada metamorfosis.

Malena y la abeja se fusionaron en el mismo traje

 y al sin fin comenzaron a volar.

Una explosión cósmica comenzó a transformar lo que hace rato las montañas pedían despegar...